ЛитКритика.by

Не за горами вербная неделя

 

 

Пятнадцать лет назад для поэзии могли позволить тираж 1200экз.

Или это

для весомого

поэта?..

 

ВЕРБНИЦА

 

Полосуют белый снег на родине

Синие разводины... И верится,

Что могучей силой плодородия

Наши пашни одаряет Вербница.

 

Хоть яры сугробами завалены,

Но весенним веяньем сквозимые,

Расширяя длинные проталины,

Взор ласкают сочные озимые.

 

Вся земля в шуршанье, звоне, лепете...

Нежно очарован кругозорами,

Пристально слежу, как в небе лебеди

Вдаль плывут, влекомые озерами.

 

Обогнув неспешно ниву хлебную,

К роще выхожу. В затайке – снежница.

Пьет скворец взахлеб ее, целебную,

Пьет, поет, в лучах на ветке нежится.

 

В сердце, как в природе, – потепление.

Ничего с собою не поделаю –

Не могу никак унять волнение,

Вызванное Вербного неделею.

 

Вызванное не игрою случая,

А в духовный рост глубокой верою

И святой надеждою на лучшее,

Что воздастся людям полной мерою.

 

***

 

СОКРОВЕННОЕ

 

Весело бросаются в глаза

Синие в росинках незабудки,

Вербы и в широком промежутке

Между ними зорьки полоса.

 

Смолк петух.

И заиграл пастух.

Мягкий тембр старинной окарины

На светающей земле Скорины

Нежит слух, и торжествует дух.

 

Окарине вторит родничок,

И «Жалейка» раннего Купалы,

Та, что в память в юности запала,

Всколыхнулась музыкою строк.

 

Музыкой высокой – о любви,

Музыкой пронзительной – о горе,

А в кустарнике на косогоре

Щелкают, щебечут соловьи.

 

Переливы бликов – там и тут.

И так любо мне под сенью дуба,

Вспоминая Коласа Якуба,

Выдохнуть душой:

«Мой родны кут..

 

Каждой строчкой «Новая зямля»

Нынче духу моему опора,

Как и сосны векового бора,

И луга, и светлые поля...

 

Я смотрю на венчик василька,

И звучат во мне неотразимо

Строфы Богдановича Максима

Из его священного «Вянка».

 

Золотой вчера,

уже седой

Одуванчик на дорожной бровке –

И строка «А дні ідуць...» из Бровки

Тихо наплывает в мой настрой.

 

Причащаясь в благостном тепле

Травами,

цветами,

колосками,

Ощущая почву под ногами,

Прохожу я по родной земле.

 

***

 

НА КРУГОЗОРЕ – РОДИНА

 

Нет времени в наличии,

А то прошел бы заново

От Радуни до Кличева,

От Рудни до Иванова.

 

Поздравствоваться с Оршею

И выйти тропкой узкою,

С боков травой поросшею,

В раздолье белорусское.

 

Так ласково полощутся

На кругозорах осени

Червонным цветом рощицы,

Зеленым цветом озими.

 

Соприкоснулись гранями,

Играя светотенями,

И колер умирания,

И колер возрождения...

 

Стряхну в дороге хворости.

Сгорит заря вечерняя,

И мой костер из хвороста

Затеплится у Червеня.

 

И давнее предание

Об этом крае вспомнится,

Селянское восстание

И бегство панской конницы.

 

Не склонные сгибаться,

Игуменские ратаи

Разбили Яна Паца –

Державного карателя...

 

В дожинки будет любо мне

Встречаться с хлеборобами

В гостеприимной Любани,

В приветливом Старобине.

 

По улице Гуляева

Приду к его надгробию,

Родимая земля его

С времен войны – в Старобине.

 

Поклон отвешу низкий,

Вошел – и тем горжусь я –

Земляк мой украинский

В скрижали Беларуси.

 

Пути и расстояния

Сомкнутся вновь в Старобине,

Замру у изваяния

Я с думою о Родине.

 

Я вспомню про Гаркушу,

Про пинский рейд Небабы,

И потрясут мне душу

Истории ухабы...

 

Круты времен излучины,

Не все легенды собраны,

Но в былях люди Слутчины

Слывут делами добрыми.

 

За веру, за обычаи

Пройдя сквозь экзекуции,

На пьедестал величия

Взошла София Слуцкая.

 

Ей в тишине торжественной,

В лучах и в снежной замяти

Сиять, святой и женственной,

И жить в нетленной памяти...

 

Ловя полей мелодию,

По лентам следа санного,

Пожалуй, к новогодию

Дойду я до Иванова.

 

Коляды – время жаркое.

И хоть продрогну во поле,

Согреюсь доброй чаркою

Я где-нибудь в Антополе.

 

Я просветлюсь колядками –

Гармониками, скрипками,

И дружескими взглядами,

И теплыми улыбками.

 

Идут по шумной улице

Из века в век обычаи

С «козою» белой в Лунинце,

А с черною в Дрогичине.

 

И я в морозной лунности,

Чуть охмеленный брагою,

Ходил в далекой юности

С колядною ватагою...

 

Пригреет солнце вешнее,

Я к Пасхе буду в Вязынке.

Хотя мы и не здешние,

Но у нее – не пасынки.

 

Дом... Песняра наследие...

А перед взором – Родина,

И все ее столетия,

И все, что нами пройдено.