Звонкий голос Беларуси
Можно бесконечно спорить о поэзии и ее востребованности обществом, о том, что вторых «золотого» и «серебряного» веков в литературе не будет. Но это общие рассуждения и к настоящей реальности они не имеют отношения. Еще, подобные споры основываются на том стихотворчестве (поэзией такое невозможно назвать), которым пестрят литературные издания – посредственном, а порою просто бездарном. Однако в Беларуси имеются современные талантливые поэты, произведения которых можно отнести к золотому фонду нации. Вот только чиновники-графоманы от литературы их не празднуют.
В журнале «Белая вежа» №5 за этот год я нашел замечательную подборку стихотворений Михаила Башлакова в переводе Андрея Тявловского. Необходимо отметить презрительное отношение российского писательского бомонда к белорусским авторам. Это не теперешняя реакция, она сформировалась во времена, когда нынешняя территория Беларуси была российской окраиной, глубинкой. Вот что, например, Белинский говорил о местных поэтах:
О творчестве замечательного поэта Михаила Башлакова уже немало рассказывалось на портале. Вот лишь две статьи: «Душа звініць мелодыяй тваёй...» и «Міхась Башлакоў. Творчы партрэт». Он является лауреатом Государственной премии Беларуси в области литературы, считаю, одним из немногих, кто действительно заслуживает эту высокую награду. Кроме того, он лауреат Международного конкурса «Сто лучших книг мира». У меня есть сборник лирики М. Башлакова «Віно адзінокіх». Интересно, эту книгу передали в библиотеку Президента Республики Беларусь Александра Лукашенко? Я уверен: если сборник попадет в руки президента, то он прочтет его от начала до конца. Особенно ему понравится стихотворение «Рукі маці». А.Лукашенко найдет в книге себя, свое трудное детство, когда он, так же, как и Михаил, «тянул лямку» вместе с матерью. Только у них не было коника Сирка…
Подборка из шестнадцати стихотворений разнообразна по тематике. Она относится к описанию великолепия природы, воспоминаниям, родным и близким людям, Отчизне… Следует отдельно сказать о переводе. Считаю самым трудным перевод поэзии. Ведь зарифмовать одно и тоже на разных языках – этого мало. Необходимо точно уловить содержание стихотворения, его скрытый посыл. По сути, необходимо перевоплотиться в того поэта, произведения которого переводишь, понять его внутреннее состояние и уже в этом состоянии создать новое произведение на другом языке, которое должно быть не просто литературной «овечкой Долли» внешне, но и внутренне не отличаться от оригинала. «Душа» стихотворения должна не пострадать и остаться прежней.
Почему особенно важен перевод на русский язык? Я рассказывал о не совсем качественном переводе стихотворений Леонида Голубовича И. Котляровым, которые были опубликованы в «Литературной газете» несколько лет назад – статья «Экспорт творчества». Благодаря им и составляют мнение о белорусских поэтах. Поэтому требования к переводу на русский язык должны быть высокими, и предъявлять эти требования обязаны авторы оригиналов, чтобы не «выглядеть бледно» в русскоязычном секторе мировой литературы. Андрей Тявловский, по-моему, создал качественные переводы. Я размещу несколько стихотворений на языке оригинала, чтобы можно было сравнить.
Какого уровня поэт Михаил Башлаков? Следует отметить, что талантливых современных белорусских поэтов достаточно мало. То, что сейчас предлагается под видом поэзии, зачастую к ней не имеет никакого отношения. М.Башлаков поднял планку белорусской поэзии на недосягаемую для многих высоту. А еще, он до сих пор является действующим творцом, в отличие от некоторых поэтов его уровня. Можно его сравнить с Бородулиным, Буравкиным, Гилевичем, но лишь с той частью их творчества, которое не относится к восхвалению коммунизма, партии, Ленина. Наиболее близко творчество замечательного поэта Геннадия Пашкова. И уж очень далеко внизу стоят разрекламированные Л.Дранько-Майсюк, А.Ходонович, В.Шнип, да и нынешний В.Некляев... Это поэты среды, а не Отечества.
Я несколько раз прочел подборку стихотворений, которую опубликую полностью, чтобы читатели смогли насладиться поэзией замечательного Мастера. Мне знакомы многие места, которые описывает так красочно поэт. Любовь поэта к Отчизне, родному уголку, беспредельна.
Мой родны кут, як ты мне мілы!..
Забыць цябе не маю сілы!
Эти слова Якуба Коласа можно поставить в качестве эпиграфа к творчеству М.Башлакова. Тема «роднага кута» звучит в стихотворениях «Белыни», «Отчизна», а так же посвященного сыну Андрею. Интересно, если перемещаться по шоссейной дороге из Гомеля в Терюху, родную деревню поэта, то можно найти указатель на глухую лесную деревню «Куты». Там проживала сестра моего отца со своей семьей. В эту затерянную деревню во время войны, наверное, не ступил своей ногой ни один немецкий оккупант.
Искусно поэт описывает каждую пору года – лето, осень. Они наполнены пением птиц – жаворонка, иволги, синицы. Хочу отметить, что поэзия Михаила Башлакова – это звонкий голос Беларуси, подобный естественному, без признаков фальши, пению птиц.
Всю подборку можно сравнить с богатым ювелирным изделием, бриллиант в котором соответствует стихотворению «Прокричала сойка».
Считаю хорошим знаком появление произведений М.Башлакова в международном журнале «Белая вежа» в замечательном переводе на русский язык. Думаю, такой и подобной поэзии в современной России немного.
***
Из журнала «Белая вежа» №5-2014г.
|
*** И было бы проще пройти стороною, Да сердце окатит горячей волною: Купить – не купить? Не решаюсь никак... Девчонка с ведром земляники в руках...
В нём тёплые запахи детства и леса – А память рисует родное Полесье И сонные хаты в рассветных дымках... Девчонка с ведром земляники в руках...
Там тропки мои зарастают травою, Следов не видать за густой лебедою. Поехать бы снова, хоть на два денька... Девчонка с ведром земляники в руках...
Как будто вернулся я к вёснам зелёным. Любуюсь девчонкой почти как мадонной. Она же, смущаясь, краснеет слегка, Девчонка с ведром земляники в руках...
МУЗЫКА ДОЖДЯ
Дождь – мальчишка Простоватый – Что-то радостно лопочет О любви... И я когда-то Так шептал: «Спокойной ночи...» Был и я Таким же юным, И влюблённым, И наивным... И звенели В сердце струны Неземного Клавесина... Юность, юность... Где ты, где ты? Перевёрнута Страничка... Только музыка Кларнета Над поляной Земляничной... Пахнет дождь Забытым счастьем, Земляничным Цветом белым... И девчонка В белом платье На меня глядит Несмело Из годов Давно минувших... И опять О чём-то личном Шепчет дождь Лесной опушке... Вечер... Запах Земляничный...
***
В серебряных росах Тропинка лесная Пропахла медовой Густой тишиной. О чём же мне плачет, Про что напевает Рассветная иволга Над головой?
Быть может, про вёсны, Далёкие вёсны, Что цветом сирени Опали с ветвей? А, может, про сосны, Высокие сосны, Что днями шумели Над хатой моей?..
Бродил я по свету, Искал себе долю... Счастливую долю, Да жить — не тужить... А иволга пела Про счастье и волю. Такую же песню Хотел я сложить...
Ни доли, ни воли, Ни счастья, ни песни… И только дорога Всё так же зовёт. Да голосом росным Над тихим Полесьем Рассветная иволга Песню поёт...
ИЮЛЬ
И пахнут мятой солнечные сны, Хмельные, словно женских губ касанье. Мой день лесной присядет у сосны На розовой от вереска поляне...
Ах, лето, лето спелое, как ты, Шальное от жары, чуть-чуть усталое. Сейчас бы хоть один глоток воды: От жажды млеют губы твои алые.
Какая духота... Зелёный хмель Так нежно обвивает твои ноги... И травы стелют мягкую постель, Хоть пахнет сеном свежим у дороги.
Июльский полдень липою цветёт — Вовсю гудят старательные пчёлы. И с облаков, тягучий, словно мёд, Течёт покой на солнечные долы...
Но ветер вдруг разгонит тишину, Груди коснётся, жажду твою выпьет... И на душистых травах отдохнуть Приляжет на поляне жаркий Липень...
***
На солнечной опушке Берёзы, словно снег... Знакомая кукушка Считает чей-то век.
И долго так кукует – Да, видно, зря стою: Судьбу она другую Пророчит, не мою...
***
Вот так брести неведомо куда Среди берёз по солнечной дороге, Кукушку слушать и считать года, И позабыть, что осень на пороге.
И тешиться теплом июльских дней, Что пахнут на покосах свежей мятой, Смотреть, как над просторами полей Седые облака плывут куда-то.
И без печали думать о других, Не пройденных ещё путях-тропинках, Шептать стихи у милой Терюхи И лакомиться спелою малиной.
И вновь брести неведомо куда Среди берёз по солнечной дороге, Кукушку слушать и считать года, И позабыть, что осень на пороге...
***
Серебристой паутинкой Уплывает летний день. Лист осенний, как пластинка, Закружился на воде.
Мимо сосенок над яром Вечер выберет маршрут. С одиночеством на пару Возле Нарочи хожу.
И вопрос мой без ответа Остаётся вновь и вновь: Через год вернётся лето, А вернётся ли любовь?..
ЗЕЛЁНАЯ ОСЕНЬ
То сеется дождик, по листьям сечёт, То солнце осветит студёные росы. Не лето уже. И не осень ещё. Тепло позади. И не скоро морозы.
Зелёная осень пришла погостить В тот час, когда молодость скрылась в тумане, А старость пока ещё где-то в пути, И кажется – вовсе она не настанет.
То жёлтым листом, то зелёным листом Бескрайний ковёр сентября пополняется. То светлым стихом, то печальным стихом Душа на осенние дни отзывается.
Зелёная осень царит за окном. Как манят своей тишиной перелески! И тонут боры в аромате грибном – Зелёная осень пришла на Полесье.
Пускай паутинка блеснёт на висках – Отброшу, и пусть её ветер уносит! Зиме ни к чему торопиться, пока Со мной не рассталась зелёная осень.
|
БАБЬЕ ЛЕТО
Михаилу Барздыка
Пропахший яблоками садик Под Острошицким Городком. Давай на лавочку присядем, Пока не тянет холодком.
А сверху тенькает синица, Листва прозрачна и легка. За полем роща, как светлица – Сама рождается строка.
Вечерний час на диво светел – Так посиди и отдохни, Послушай, как осенний ветер Листает солнечные дни...
Я СЛУШАЛ СОСЕН ШУМ
Я слушал сосен шум в темнеющем бору. И ветер надо мной раскачивал вершины. А выше, в небесах, плыла седая грусть, Рассеянная в крике журавлином.
Стояла тихая осенняя пора, Пора любви, раздумий и печали. И пламенем кленового костра Мечты мои горели-догорали.
Я быстротечным радовался дням, А бор шумел, и было жалко мне до боли, Что эти дни не повторятся для меня... Я слушал сосен шум и тосковал по воле...
БЕЛЫНИ
Белыни – нет такой деревни: Она исчезла, стала сном. Лишь роща тихо и напевно Шумит сегодня о былом.
Белыни – белые берёзы В рассветной дымке голубой... Во все века здесь жили просто, Обычной, в общем-то, судьбой...
Косили травы, песни пели. Соседу братом был сосед. Копейки лишней не имели – Всё было так же, как у всех.
Когда же им настали сроки – Сошли тихонько на погост. И только стынет у дороги Печаль покинутых берез.
***
Завечерело. Дымкой затянуло. Возьму билет в родную Терюху. А жизнь моя экспрессом промелькнула... Когда и как? Поверить не могу.
Что я успел на этом свете сделать? Каких-то пару книжек написал. Как рано нынче всё-таки стемнело! Щемит душа... И просится слеза.
О Господи, мне так немного надо: Минуту постоять у той избы, Где столько лет я счастлив был когда-то... Я помню всё. Нисколько не забыл.
Я помню детства годы золотые, Ночных костров далёкое тепло... То сказочное время и поныне Забвения травой не поросло.
Пускай сейчас и, правда, вечер поздний, И там меня никто уже не ждёт, Но в Терюху к черёмуховым вёснам Меня осенний поезд отвезёт...
ОТЧИЗНА
1 Отчизна... Если есть, то навсегда: Не сгинет, Не растает сизым дымом. Она для нас – Как чистая вода Для мучимого жаждой Пилигрима... Отчизна... Это светлая любовь К неяркой красоте Родного края, Что криком журавлиным Вновь и вновь До слёз до самых Сердце Пробирает...
Как музыка, Как песня для души, Как первое Несмелое признанье... Слезинкой На ресницах задрожит В печальный час Последнего Прощанья...
2 Отчизну не кляните, Ругать её грешно. Какая есть – любите... Другой нам не дано...
Не будьте вместе с теми, Чья ненависть слепа. Отечество – не бремя, Отечество – судьба...
***
Опять у Добруша брожу я, От суеты людской вдали... Чего ищу? О чём тоскую? О тех мечтах, что не сбылись?
Осенним пламенем объята, Пылает роща, как костёр... Не получилось – и не надо. Зато, какой кругом простор!..
Залиты солнцем Ипуть, сосны, На всём – спокойствия печать. За этот миг, легко и просто, Я мог бы многое отдать...
Награды, звания... Да что там – Берите всё, теперь не жаль... А мне оставьте горизонты И эту светлую печаль...
***
Прокричала сойка, Сойка прокричала В облетевшей роще, Роще надо мной. И скользнул под ноги Мне листок опалый, Засверкал на солнце Утренней росой.
С ветки ли дождинка На листок упала? Иль твоя горчинка Капнула слезой? В облетевшей роще Сойка прокричала, А о чём, не знаю, В роще надо мной?
Помнишь, как бродили Мы в осенних далях? И кричала сойка Что-то нам одним. Мы ещё не знали, Мы с тобой не знали, Что проходят наши Золотые дни...
Вот и ты, как осень, Поддалась печали. Не была давно ты, Не была такой... В опустевшей роще Сойка прокричала, На листок опалый Капнула слезой...
|
Из книги поэзии «Віно адзінокіх»
ЛІПЕНЬ
I пахнуць мятай сонечныя сны,
Салодкія, як вусны у жанчыны...
Мой дзень лясны прысядзе ля сасны,
Дзе гэтулькі духмянае маліны...
Ах, лета, лета, спелае, як ты,
Ад дзённай спёкі сонна разамлелае.
Хаця б глыток крынічнае вады:
Ад смагі млеюць грудзі твае белыя.
Які духмень... Уецца п'янкі хмель,
Пяшчотна абдымае твае ногі...
I травы сцелюць мяккую пасцель,
Хоць пахне сенам свежым ля дарогі.
Руплівы ліпень ліпаю цвіце —
Гудуць над кветам залатыя пчолы.
Празрыстым мёдам з сонечных грудзей
Сцякае ціша на лясныя долы...
I раптам лёгкі ветрык прабяжыць,
Кране за грудзі, смагу тваю вып'е...
I на паляне ляжа адпачыць
На спелых травах сам спякотны Ліпень...
БЯЛЫНІ
Лясная вёсачка Бялыні
Сплыла ў нябыт, як дзіўны сон.
I толькі гай самотна стыне
Світальным рэхам даўніх дзён.
Бялыні — белыя бярозы...
Плыў раніцой ружовы дым
Над іх звычайным простым лёсам
Над іх жыццём, амаль святым...
Касілі травы, песні пелі.
Дымы над вёсачкай плылі.
Нічога лішняга не мелі —
Усе навокал так жылі...
Жылі, бы выціралі слёзы...
Пайшлі ўсёй вёскай на пагост...
Адно, што толькі й засталося, —
Святло самотнае бяроз...
ПРАКРЫЧАЛА СОЙКА
Пракрычала сойка,
Сойка пракрычала
У асеннім лесе,
Лесе нада мной.
А лісток пажоўклы,
А лісток апалы
Зіхаціць на сонцы,
Свеціцца расой.
Ці ўначы дажджынка
На лісток упала?
Ці твая гарчынка
Капнула слязой?
У асеннім лесе
Сойка пракрычала,
А пра што, не знаю,
У лесе нада мной?
Помніш, як блукалі
У асенніх далях?
І крычала сойка
У соннай цішыні.
Мы яшчэ не зналі,
Мы з табой не зналі,
Што мінаюць нашы
Залатыя дні...
Вось і ты, як восень,
Зноў засумавала.
Не была даўно ты,
Не была такой...
У асеннім лесе
Сойка пракрычала,
На лісток апалы
Капнула слязой...
РУКІ МАЦІ
Гэта матчыны рукі —
Не злічыць мазалі.
Ад жыццёвае скpyxi
Маршчыны ляглі.
Пахнуць бульбай i хлебам,
Пахнуць цёплай аўчынай...
Іх, такія парэпаныя,
Не любіць немагчыма.
Знаюць толькі турботы...
А ці з ласкай знаёмы?
Цалаваць бы з пяшчотай...
Ды адкуль гэты сорам?..
У самоце вякуюць,
Хоць сыноў парасцілі...
Рукі маці цалуем
Толькі раз...
ля магілы...
