«Тусклый свет из окна кухни достигал погреба. У Николая вдруг все похолодело внутри. Он мгновенно протрезвел, и почему-то очень ясно вспомнил, что оставил вчера вечером Вовку в погребе. Отгоняя дурные мысли, он в два прыжка оказался у занесенной снегом двери, которая была закрыта не полностью. Через узкую щель снег намело и внутрь. Николай рывком приподнял дверь, под собственной тяжестью опустившуюся в ледяную канавку, рванул ее на себя и замер: на пороге лежал Вовка…».

Александр НОВИКОВ, «Роковое застолье».
Вы тут: Главная»Комментарии

Комментарии к статье: Глеб Гончаров: кто может называться поэтом?

Иногда нахожу в Интернете спонтанные увлекательные материалы. Есть они и у талантливого беларусского писателя Глеба Гончарова в фейсбуке. Последний написан буквально несколько часов назад (перевод мой). И вот, касательно поэтов: кто может называться таким званием? Либо тот, кто всю жизнь составлял некие гладенькие стишки, либо тот, кто написал только одно настоящее стихотворение среди куч дерьма? Я сейчас думаю, что второй. Так поэтом был (в России) Александр Кочетков через свое единственное гениальное стихотворение «Баллада о прокуренном вагоне» среди иной бездарщины. Поэтом был И …

Оставлен один комментарии

  • Больш таго: Iона Дэген, скончыў вайну, потым - Вiнiцкi медыцынскi iнстутут, стаў прафесарам, доктарам-артапедам, быў вынаходцам, якi запатэнтаваў некалькi вынаходнiцтваў. Потым, у 1980-х гадах з'ехаў у Iзраiль, там стаў галоўным урачом клiнiкi артапедыi, i скончыў сваё жыццё пару год таму, аплаканы ўсiм светам.

    Девятый класс окончен лишь вчера.
    Окончу ли когда-нибудь десятый?
    Каникулы - счастливая пора.
    И вдруг - траншея, карабин, гранаты,

    И над рекой дотла сгоревший дом,
    Сосед по парте навсегда потерян.
    Я путаюсь беспомощно во всем,
    Что невозможно школьной меркой мерить.

    До самой смерти буду вспоминать:
    Лежали блики на изломах мела,
    Как новенькая школьная тетрадь,
    Над полем боя небо голубело,

    Окоп мой под цветущей бузиной,
    Стрижей пискливых пролетела стайка,
    И облако сверкало белизной,
    Совсем как без чернил "невыливайка".

    Но пальцем с фиолетовым пятном,
    Следом диктантов и работ контрольных,
    Нажав крючок, подумал я о том,
    Что начинаю счет уже не школьный.


Пожалуйста, авторизуйтесь для того, чтобы комментировать

Нас считают

Рейтинг@Mail.ru

Откуда вы

free counters
©2012-2019 «ЛитКритика.by». Все права защищены. При использовании материалов гиперссылка на сайт обязательна.