«Тусклый свет из окна кухни достигал погреба. У Николая вдруг все похолодело внутри. Он мгновенно протрезвел, и почему-то очень ясно вспомнил, что оставил вчера вечером Вовку в погребе. Отгоняя дурные мысли, он в два прыжка оказался у занесенной снегом двери, которая была закрыта не полностью. Через узкую щель снег намело и внутрь. Николай рывком приподнял дверь, под собственной тяжестью опустившуюся в ледяную канавку, рванул ее на себя и замер: на пороге лежал Вовка…».

Александр НОВИКОВ, «Роковое застолье».
Вы тут: Главная»Рубрики»Писатели»Колонка Валерия Гришковца»

«Горевала мама, что меня родила…». Из разных тетрадей Валерия Гришковца.

09/02/2018 в 15:02 Александр Новиков (подборка) поэзия , поэты

 

***

Вот и поставлена точка:

Выпил до дна – протрезвел.

Взрослой становится дочка,

Я становлюсь не у дел.

 

Всё уж как будто известно –

Время итог подвести:

Вроде старался жить честно,

Да все сбивался с пути.

 

Было – и жил непутево,

Был и с душой не в ладах,

Мучила совесть – и слово

Солью скрипело в зубах.

 

С кровью оно отлетало,

Падало к вашим ногам.

Может быть, всуе пропало?

Может, сподобится вам?..

 

Вы уж тут сами рядите,

Я ничего не жалел.

Пожил. С мое поживите!

Я остаюсь не у дел.

 

***

 

И снова осень – печалей восемь,

Тоски сердечной невпроворот.

Чего такой я, скажи мне, осень,

Вон и последний мой поворот.

 

Калиткой хлопнув, уйду под утро,

Не попрощавшись – а что сказать? –

Дорогой утлой, насквозь продутой,

Что ж, уходить мне не привыкать.

 

Чего ж так зябко, да так туманно,

И тяжко – вышел ведь налегке?

Не от тебя я ушел, Татьяна,

К себе иду я, к своей тоске.

 

В туман и слякоть, в седую осень,

Вот и последний мой поворот.

Темно там, страшно? Да нет, не очень,

Никто не знает, что нас там ждет.

 

Фото иллюстративное (ugranow.ru)

 

Горевала мама, что меня родила,

Видно, в это время не до сына было.

 

Не ошиблась мама, словно заклинаю,

Я и сам без счастья по земле блуждаю.

 

Говорила мама, ох, метельно было!..

Лучше бы в сугробе ты меня забыла.

 

Может быть, с того я ненавижу зимы:

Рос я одиноким, рос я нелюдимым.

 

Как я жил, как прожил – мы про то не будем:

Шибко интересно любопытным людям.

 

Бережен был Богом, да молва губила.

Горевала мама, что меня родила…

 

***

 

Да, любил я тебя, непутевую,

Что ж, посмейся вдогонку судьбе.

Тихо падают листья кленовые –

Осень волосы рвет на себе.

 

Были молоды – счастливы не были.

Огляделись: да вот оно, вот!..

Как мы ждали, как верили в небыли –

Неспроста нынче желчью-то рвет.

 

Охолонь, остуди же головушку,

Не один ты такой, не один...

Клены цедят нам под ноги кровушку –

Осторожнее, слышишь, ходи.

 

И на все, на четыре все стороны,

Отпускаю тебя, не кляня... Да, любил.

И люблю тебя, вздорную.

Ты ж вовек не полюбишь меня.

 

---

Читать еще:

«Из разных тетрадей Валерия Гришковца»

«Честный поэт»

Оставить комментарий (0)
Система Orphus

Нас считают

Рейтинг@Mail.ru

Откуда вы

free counters
©2012-2018 «ЛитКритика.by». Все права защищены. При использовании материалов гиперссылка на сайт обязательна.